Tempus fugit

El domingo me robaron. Me robaron todas o casi todas mis pertenencias el domingo. Todas o casi todas mi pertenencias estaban sobre mi buró. Casi todas mis pertenencias cabían sobre mi buró. Ese buró, por cierto, no es mío. Sobre mi buró que no me pertenece quedó solo un lápiz. Ese lápiz me gusta mucho, ese lápiz rescató de mi memoria, en el momento que lo vi en una tienda, el placer que sentía de niño cuando sacaba punta a los lápices, el placer de olerlos recién afilados, el de tener una punta perfecta, impecable, que tensaba mi mano de emoción por escribir una caligrafía rigurosa. Mi lápiz no llamó la atención. La delicadeza de mi lápiz, es furtiva. La punta perfectamente afilada de un lápiz, es frágil y en cualquier mano torpe se puede romper y fracturar así la cadencia de una caligrafía. La delicada entrega de un lápiz a la mano, es fugaz, como fugaz es toda escritura a lápiz; delicada y fugaz como delicados y fugaces son los grandes e inconfesos sentimientos que no dejan de manar gotas por dentro. Las manos toscas que me robaron, no sintieron la imantación de mi lápiz. En mi estado de desconcierto y desazón miro mi lápiz solitario sobre el buró que no es mío y siento cómo su esbeltez, y mis dedos, se atraen. Mis dedos lo acarician, lo llevan al sacapuntas para extinguirlo un poco más, con todo lo que de extinción hay en toda entrega. Lo huelo, lo llevo suavemente a la hoja a cumplir esa punción delicada y fugaz de cirujano corta papeles y destripa ideas que nada importan. Sé que la punta se quebrará, pero quizás sea mejor así, una caligrafía fracturada es lo que necesito. ¿Qué mejor forma para escribir brevemente sobre lo fugaz que es todo, que un lápiz que se consume con cada letra, cuya punta está en todo momento en peligro de romperse y cuyas letras se irán desvaneciendo con el paso del tiempo? Tontas manos toscas las que me robaron, que solo hicieron a un lado mi lápiz con el que podrían haberle escrito una carta a sus hijos sobre el júbilo de hurtarle la propiedad a un pobre diablo.